Te doy mis joyas si queda entre nosotras, dijo ella.

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Ni por todo el oro del mundo, le respondió.

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Acto seguido le dio tal bofetón que la tiró al suelo.

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Ella vio cómo se dirigía en dirección al resto de mujeres de la sexta ola.

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Calculó que disponía de cinco minutos entre que llegaba, la delataba y volvían todas en turba a por ella.

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No le daba miedo que la matasen porque sabía que eso iba contra los principios de la sexta ola.

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Aquello no era algo que fuese a suceder.

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Cualquier otra cosa, sí.

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Eso sí que la asustaba de veras.

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Ingenio para torturar, esta ola, la mejor de todas.

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Maldijo a todas aquellas hijas de puta de la quinta ola, a aquellas que consiguieron que sólo naciesen mujeres.

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Con la imprecación insultó sin quererlo a las de la cuarta, contra las que nada tenía en contra.

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El derecho al aborto que casi le lleva a perder sus joyas, al aborto indiscriminado, fueron las heroínas de la cuarta ola quienes lo pulieron.

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Pero la quinta ola, algunas rencillas intergeneracionales y ciertos errores en las previsiones lógicas ahora la tenían corriendo.

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Lejos.

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Muy lejos.

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Muy pero que muy lejos.

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