Con el sol, la aplicación de fotos aparece para recordarme que justo hoy, hace un año, estaba en un sitio en el que ya no estoy, hoy, desde hace un año. Queriendo a una persona a la que no quiero hoy, desde hace un año. Siendo yo alguien que no soy, ya, desde hace un año. ‍¿Recuerdas dónde estabas el 10 de abril de 2024? No lo sé. ¿Debería? 

Salimos del teatro con la juventud por los talones. Aún nos sostenemos entre la risa y el llanto después de un brillante monólogo sobre la necesidad de saber que somos seres deseados.

Me he pasado de valiente y se me cae la penita por los ojos. Tengo doce años y sobre el azulejo frío del suelo, Papá se agacha a mi altura para limpiarme la sangre que me brota de los brazos.