Odio repetir los veranos. La improvisación entre junio y agosto siempre se convierte en una necesidad vital.

Demasiado se habla del vestido de la novia, de lo bonitas que quedaron las flores y de lo fría que estaba la comida. Pero dos pasos a la derecha de un vals mal bailado hay una pareja mirándose y recreando su propia boda imaginaria.

Al volver, me encuentro con que J. me había hecho una foto sin darme cuenta. Tras iniciar un forcejeo verbal en el que le explico que cómo se atreve, que no me gusta que me hagan fotos, J. me dijo tajantemente: no pienso borrarla, a mí me encanta. 

Sin considerarme el más cofrade, sí que consigo atisbar cada año cómo el sentir sincero sobre la Semana Santa es una realidad innegable.

La fotografía no fue considerada como un arte en España porque aún no se había puesto detrás del objetivo Ramon Masats. 

Los que hayan asistido a tal festín sabrán de lo que hablo. Realmente, me paro a pensar y no sé en qué momento las bodas pasaron a convertirse en un día donde el dinero que inviertes es proporcional a la cantidad de diversión que te ofrecen.

Hay noches especiales en las que el viento sopla más agradable que nunca y te dejas llevar sin pedirle nada a la providencia, más allá de no encontrarte a tu ex –o a su mejor amiga–. Hoy no vengo a hablar de un reencuentro inesperado, sino del punto de inflexión de mi tesis doctoral. 

Recientemente he tenido la oportunidad de visionar una de las películas más controversiales, poliédricas y sugerentes de este año sobre la que, por supuesto, hay mucha tela que cortar en cuanto a análisis. Aquí también tienes que seleccionar un bando: ¿Saltburn o barbarie?