Publicó Alfonso J. Ussía hace unos días una novela sobre ETA, llamada Borroka, y Netflix sacó una serie donde la protagonista es la hija de un director de periódico asesinado por la misma banda.

Si alguna vez tuve algún cimiento sólido en estos veinticinco años de vida se hundió entre el fango de aquella calle que no sé situar en el mapa, pero que me hizo desprenderme de todo lo que llevaba en mi mochila.

Llegó el terror y la crispación desapareció. Nadie pregunta a quién vota al otro ni su opinión sobre ningún tipo de cuestión política. No hay tiempo para andar desperdiciándolo en cosas menores, en personas que no están a la altura, en cargos que no nos llegan a la suela de los talones.

Suenan las pisadas de los supervivientes buscando a sus familiares sobre los restos de barro y lodo que ha dejado Dana.

Siempre me había considerado una persona valiente, pero dejé de serlo hace poco. Y lo hice en el instante en que conocí los tramos de la Cuota de Autónomos para 2025

Lleva el de arriba una racha que mete miedo. Ayer fallecía el tío de mi mejor amigo y apenas veinticuatro horas después mi abuela ha muerto.

Hoy me he levantado y el dolor me ha apretado los dientes. He caminado como cada mañana hasta el baño para darme una ducha de agua fría y así tratar de aliviar toda la tensión y la ansiedad que anidan en mi cuerpo desde que comenzó septiembre.

Mi relación con la cocina ha ido evolucionando desde aquella fatídica tarde en el comedor del colegio en la que la hermana Cari me obligó a comer lechuga y acabé vomitando.