Lo peor de prestar libros no es el evidente riesgo que se corre de que nunca te sean devueltos, sino el todavía más humillante trámite de tener que pedirlos de vuelta

En medio de todo tu dolor hay algo que me hermana secretamente contigo, que me hace empatizar. Ese ¡uy! que se te escapa y que nos ha dejado el corazón tiritando.

Lo habitual es que uno crea ser buena persona. Todos somos insoportables si nos dan la oportunidad.

El último recuerdo que tengo de mi abuelo data de finales de diciembre de 2007. De un Clásico en el Camp Nou que juntó a tres generaciones de madridistas en un céntrico piso de Valladolid.

Pero Mario no tenía catarro ni gripe alguna. La razón de su inesperada ausencia se debía a que esa mañana, citado a las 12:00 horas en un plató de un polígono industrial a las afueras de Getafe, debía participar en la grabación de un concurso televisivo

La liga de los jueves -se puede jugar los lunes o los sábados, es irrelevante- triunfa porque en el fondo el niño que todavía somos, que nunca hemos dejado de serlo, se sigue emocionando con los dos complementos de la frase subrayada.

De la vida de Cleto Criado del Rey Machimbarrena, que hay que coger carrerilla para decirlo del tirón, puede que lo más normal sea el nombre. Cleto es piloto de globos. Y no uno cualquiera, no. Es uno de los mejores del mundo (...) La vida de los Criado del Rey Machimbarrena quedó congelada para siempre el 23 de abril de 2004 en el tejado de un colegio en Santiago de Compostela. Diego, el patriarca de la familia, sufría un accidente al impactar la cesta de su globo con la chimenea del centro escolar, falleciendo en el acto junto a los dos pasajeros del vuelo. Cleto, el mayor de sus tres hijos, tenía diez años.

Le pasó a un amigo, que por el cariño y el respeto que le tengo no diré que se llama Martín. Este amigo, que a falta de otra tribu urbana ha decidido militar en la causa de los cinéfilos, se sorprendió a sí mismo repugnando su propio sabor (...) Sucedió durante un Festival de Sitges de hace unos años.

En medio de una fiesta en la mansión Playboy, Steve McQueen le cuenta a una amiga que Sharon Tate, que andaba por allí, dejó a su prometido por Roman Polanski, presentes ambos en la fiesta.

Sucedió durante el descanso. Andaba yo aparentando normalidad, como si lo excepcional formase parte de mi rutina, con cara de este es mi plan de cada miércoles, disimulando mientras me atiborraba a canapés, que para ser honestos los del Palco VIP del Bernabéu son los mejores que probé en mi vida.

El verano de hace 15 años, el verano de mis 15 años, lo pasé en un internado. Mi estancia en tercero de la ESO había sido no sólo decepcionante, sino que la podríamos catalogar incluso de fracaso, en esa narrativa absurda de repartir el mundo, y por tanto aquellos que por él vagan, entre triunfadores y fracasados.

No quisiera yo agobiarle ni dármelas de cagaprisas, pero si hay que elegir una fecha para hacer bandera del antimadrileñismo, que sea en verano, que es cuando la mochufa arramblamos con todo en esa manía tan nuestra de invadir los pueblos de nuestros abuelos.

Si me gustan las estaciones de autobuses, tan lánguidas ellas, tan sórdidas, es por su condición de terreno de los y sis. En su fealdad esconden el salvaje espectáculo de las despedidas y los reencuentros ajenos, que debe ser de las cosas más locas que cualquier persona dotada de una mínima sensibilidad pueda presenciar.

La primera Eurocopa de la que tengo pleno recuerdo fue la de Portugal. La que ganó Grecia. Y eso que me perdí la segunda parte de la final. Lo confieso, no vi el gol de Charisteas. A mi abuelo, que era agricultor, y viendo que el primer tiempo había sido un pestiño infumable y que aquello

Días ridículamente normales (La editorial más pequeña del mundo, 2024) es un libro para leer en verano. En una playa mediterránea si puede ser.

La pobre mujer llegaba incluso a sufrir en la comprobación empírica de su propio apetito por las más bajas pasiones, que hasta los más castos las tienen. Padre, ¿es pecado desear desmayarse en los brazos de un hombre?

Si hubo veranos felices, o al menos pequeños momentos que le permitieran a uno sospecharlo, fueron los de aquellos años múltiplos de cuatro. 2004, 2008, 2012 y así sucesivamente.

Quiso la pandemia de 2020 pillar a Tusquets en medio de la redacción de este libro, y no pudo evitar el autor la tentación que en él nacía de incluir sus reflexiones ligeras e inquietantemente sensoriales acerca de la nueva enfermedad.

No sé por qué he empezado a contar la historia por el final, si esta, como todas las grandes historias, tiene un principio. Debían ser las 21:00 horas cuando el árbitro pitó, pero el partido había empezado a jugarse mucho antes.

"Le miras a los ojos y ves que las luces están encendidas, pero no hay nadie en casa". En realidad es una frase perfecta para explicar cualquier tipo de adicción.

Kroos se ha ido como jugaba, de puntillas, casi flotando, como susurrando lo que me vais a echar de menos cuando no esté, pero nunca dando voces.

Le pregunté a una amiga qué tal y la muy psicópata me lo contó. Fue todo un espectáculo digno de merecer capítulo entero en Teoría de la Comunicación. Qué digo capítulo, ¡asignatura!

Le preguntaron a Alba Carrillo por su ex marido, Feliciano López, tenista retirado y hoy director del Mutua Madrid Open. La celebrity se quedó agusto destripando al toledano durante dos minutos que son ya antología de la historia de los photocalls y del despecho bien llevado.

Conocí a un chaval con una peculiar aunque efectiva táctica para ligar.

Forma parte el Centro Comercial Alcalá Norte del fascinante gremio de los lugares no lugares, definidos como aquellos sitios cuya existencia no depende de aspectos tan banales como unas coordenadas, unos hierros y unos cimientos bien recios o un parking, sino que es la percepción de cada individuo lo que determina su existencia.

En esa misma agenda acumulo listas de los libros por leer según el mes o la estación y que, por supuesto, pecan de una ambición y una confianza en mi capacidad lectora sonrojante.

De todos los partidos que caben en un partido, a mí el que más me interesó fue el que jugaron Bernardo Silva y Lunin en la tanda de penaltis.

Mi prematura y desgraciada muerte y mil cosas más iba yo rumiando cuando llegué por fin al número 7 de Vía Monfalcone, encontrándome en la puerta al señor Iuliano, propietario del inmueble a pesar de no vivir en él, y un par de carabinieris entrando y saliendo del domicilio.

Uno de los fenómenos más salvajes que me impide desengancharme de Instagram es gozar de la posibilidad de conocer a los actuales novios de aquellas chicas con las que alguna vez experimenté algo cercano al enamoramiento.

Si bien es cierto que el español medio es gilipollas todo el año, es de justicia señalar una época del año cómo epítome de la gilipollez ajena, donde nuestro compatriota eleva su condición de imbécil integral a su máxima potencia. Semana Santa, por supuesto.

Decía Gracián que uno muestra lo que es en los amigos que tiene. Sostengo que, amistades aparte, también se puede conocer mucho a una persona según sea su relación con Madrid.

En un fragmento de Uno de los nuestros, un asquerosamente guapo Ray Liotta accede a la mejor mesa del Copacabana, el restaurante de moda en Nueva York, tras colarse de no menos de 40 personas entrando por la cocina con la misma gracia con la que San Pedro debe pasearse por el cielo

Mi abuelo Lalo nos regaló sin saberlo uno de esos momentos que, a fuerza de contarlo cada vez que hay ocasión, ha evolucionado de simpática anécdota a categoría de mitología familiar.

La del pasado viernes no fue mi primera hostia, la edad y la inconsciencia en lo vivido impiden que lo sea. De aquella manera, a ojo de buen cubero, estimo que voy a hostia por año.

Y claro, una mujer de misa y comunión diaria como ella no podía ser tibia ante tamaña escandalera. El castigo debía ser ejemplar. Y vaya si lo fue.

Sucedió en segundo de la ESO, cuando a falta de otros trastos nos dio por tirarnos biblias los unos a los otros, no por un anticlericalismo radical que aún no había dado tiempo a aflorar en nuestros cuerpos todavía en agraz, sino porque no teníamos nada mejor a mano.

En honor a los 16 supervivientes del accidente de Los Andes, 16 reflexiones frívolas y absurdas sobre la película del momento.

Qué absurdamente importante es no obsesionarse con un grupo al mismo tiempo en el que se produce el momento mágico del inicio del romance, en esa experiencia entre salvaje y febril y no necesariamente recíproca de las primeras semanas de enamoramiento,

Y me quejo, claro que me quejo, aunque sin subtítulos, porque siento que estoy a media red social más de colapsar, porque no sé si puedo entregarle no creo que mi cuerpo y alma pero desde luego sí mi tiempo a nuevos algoritmos.

Pero aún así, de entre esos pocos temas que me taladran la conciencia, uno es especial. Porque a diferencia del resto, este me lo he callado. No he compartido mi angustia con nadie. Ni con los más cercanos, como debe ser, pero tampoco con los desconocidos, y esto es raro en mí.